18.9.13

Introspección histórica.

Me nací así
una jornada fría
allá por el ochenta.
No tengo memoria precisa
acerca de los detalles.

Incompleto
me nací así
y temprano entendí
la tarea feroz que debía emprender
para completarme.

Me nací así
reflejado en algunos ojos
los de mi madre, los de mi padre
los de mi hermano
los del mundo mínimo.

Así anduve
y me nací otro día
inmóvil en una esquina oscura
reconociendo
la belleza de lo inestable.

Una vez
creo recordar
me nací entre abrazos
y sonrisas cómplices
inevitables.

Y otra vez más
descubriendo todo lo frágil
todo lo que se rompe
todo lo que peligra
todo lo importante.

Me nací así
incompleto
y así estoy
y soy un verso
que termina
sin fuegos
de artificios.

16.9.13

Acerca de lo que se merece.

No se es mejor
ni peor demonio
por saber ocultarse.

No se es mejor
ni peor poeta
por no saber bailar.

Queda claro.
A nadie odian o aman
por sus merecimientos
más bien
todo lo contrario.

12.9.13

Duda circular.

Que sea circular el tiempo, como la historia,
y que resurja como resurge la duda mía
entre los saltos caprichosos de la memoria,
no es una escena de mi pobre fantasía.

No es esto ningún juego de palabras.
No habrá conspiración ya más macabra
que la del tiempo que llegando se va yendo
y la duda que muriendo va creciendo.

En tu adiós me pediste que no olvide
y como un niño que olvida lo que pide
regresaste y encontraste éste desastre.

Como Teseo traiciona con su huida
¿ No traiciona Ariadna salvándole la vida
para que el vea la muerte de su padre?

20.8.13

De otras sombras.

Algo se instala
en la conciencia
de las sombras.

Sombras de otras sombras
que coexisten con la luz
y la combaten.

Y después
algo se ensancha
y se adueña
de las calles
como en Tilcara
en invierno
cuando anochece.

Sombras de otras sombras
como ese coronel
que no tiene quien le escriba.

Año 1434
de la Hégira
es le mes de ramadán
y tanta fe no puede
ahuyentar a la muerte.

Algo cubre
las miradas
como un manto
violento y oscuro.

Sombras de otras sombras
que se dicen eternas
y ya no duermen.

13.8.13

Historia.

Al igual que en Waterloo
después del estruendo,
disipado el humo
nada bello queda por decir
sólo lágrimas que entretejen
en la noche
historias que el tiempo
se encargará de idealizar.

7.8.13

Doppelgänger.

Conozco ese taconeo
ese leve andar
aún con el mínimo destiempo
o el leve eco que interrumpe
el perfecto compás
de nuestros pasos iguales
y contrarios.

Una manifestación de la noche
un destello de luna en el espejo
y exijo, con la sangre de mi voz
que desaparezcas.

Pero el reflejo es mudo.

5.8.13

Brutal.

"Allá en el fondo está la muerte"
Julio Cortázar.

Brutal es el invierno
y su costumbre de congelarlo todo.
Brutal es la mentira,
las revoluciones perdidas
las generaciones vacías,
la espalda de dios
que anda siempre distraído en otros asuntos.

Brutal es la belleza
de las cosas tristes.
Brutal es que allá en el fondo
esté la muerte
y solo podamos caminar para adelante.

31.7.13

Negra sangre.

De Aquiles y su batallas,
su velocidad
y su invulnerabilidad
lo único
que permaneció inmortal
fue su dolor,
y la negra sangre
(Que es olvido)
brotando de su piel.

29.7.13

Lo que estoy diciendo no me sale de la voz.

Se asoman
algunas garras
de odio.

Macabro espejo
este
que refleja el reverso
de aquello que seremos.

Estamos dejando
para otro día
el amor,
los abrazos,
tu ropa con encaje,
mis tatuajes,
los discos
de Stevie Ray Vaughan,
la piel de gallina
cuando amanece,
la nostalgia inútil,
el beso en la esquina.

Duele esta ciudad.
Duele
cada madrugada
que encuentra tu partida
y me rompe los escudos.

Se asoman
algunas garras
de odio.

25.7.13

Rostros.

Los veo
cada mañana
pasar
caminando,
en auto,
en bicicleta,
en moto.

Los cruzo
en el supermercado
y ahí, más de cerca
puedo apreciar
sus rostros
iguales todos,
iguales al mío.

Tristes
como un tuareg
que sucumbió
a los placeres del confort.

Tristísimos
como un perro
abandonado
la noche de año nuevo.



23.7.13

Otros.

Se vuelve
por el mismo camino
por el cual se marcha.
Pero los que vuelven
son otros,
y son otros los que esperan,
es otro el árbol de tu esquina
y es otro el sentimiento
que te trae de vuelta
hasta la puerta de una casa
que ya no es mía. 

10.7.13

Oficio.

Duro es el oficio del silencio
porque hay que decir
a gritos
todas las injusticias
y nombrar todas
las cosas bellas
y al fin caer
en la tentación
de querer explicar
de que se trata
esa sustancia mitad violeta
mitad amarilla
que chorrea para adentro
y te acolchona el alma
cuando te está naciendo un poema.
Duro es el oficio del silencio
y terrible el oficio de la palabra.

8.7.13

Algunos frágiles detalles.


A esta hora
se asienta la quietud
como en sueño de un jueves
o un miércoles
en el que un ser innombrable
por olvidado
camina lento por un pasillo
que termina en un espejo
oval y oxidado.

Nada bueno sale de la tristeza
pero existe
como existen esos sueños
que desaparecen
ni bien nuestras uñas
creen tenerlo al alcance
una noche de algún jueves
o un miércoles
de un año
que no sabemos si vendrá.

29.6.13

Profético.

El vapor del cálido aire
que inhalamos
centurias atrás
milenios tal vez
exhalamos hoy
y contornea fantasmas
en la noche lejana.

Se adivina
en esos dominios
la mística y feroz
burocracia del edén
que se retuerce en nuestra ausencia.
No habrá cantos anunciadores
para el amanecer que nos espera
ni bocinas, ni sirenas
para el ocaso.

25.6.13

Oración.

Y que perdonen nuestras ausencias
así como nosotros
ya perdonamos
a nuestros ausentes...

21.5.13

Silencio de bosque.

Cuando decidas callar mi nombre
para siempre
sobre las tumbas de la arena,
como una maldición te arderán los ojos.

Dame, de regalo
el tamaño visceral de mi olvido
envuelto en hojas podridas de silencio
en donde el eco se desmorone.

En la hojarasca de tu árbol seco
impronunciable
inabarcable
se dormirá
despacio y eternamente un verso.


25.4.13

Declinación.

Reservorio natural del sol
este otoño innegable
está maldito.

Se ha estrellado en un espejo
y es tan solo un reflejo
de un reflejo partido.

Añora ser el verano de ayer
y sueña cada noche
con el invierno.

Taciturna y obstinada de tristeza
(delicada en su dolor)
se va perdiendo mi sombra.

26.3.13

Canción para el ahora. (Advertencia para el mañana)

Que nadie se atreva a hablarme ahora
que se llamen a silencio las palabras
que nadie quiera dejarme en esta sombra
incrustada la mentira como espada.

La justicia humana es un montículo
de errores que todo el mundo asiente.
La justicia divina una novela
sobre la esencia de algo inexistente.

Nos queda como único estandarte
la justicia poética de siempre.
Puede que nos salve, y a ellos los condene
a un paraíso vanidoso de inocentes.

Yo cargo con mis horas por que puedo
en contra de todo lo podrido.
Por entrever las miserias de este tiempo
y apostarle a la belleza de estar vivo.

Por que a la muerte respondo con mas vida
y al amor con mas amor, y al hastío
le hago frente con el sol de cada día
llevando en mis alforjas lo perdido.

Por que a cada mentira salida de una boca
se le enfrenta la verdad tornada en río
por que con la misma potencia con la que amo
te puedo sepultar en el olvido.






25.3.13

Poema Impar.




"...cuando los soles endecasílabos
mueren al caer la tarde..."
Mario Trejo-La hora Pruna.

Como siempre que preguntamos
hay una pregunta que hacerse
¿Cual es la pregunta
que no nos estamos haciendo?

Se apaga un astro impar
y quedan los versos truncos
girando en la tarde
repitiéndose
como un eco
ancestral y maravilloso
que nos obliga a seguir respirando.


20.3.13

Lo que falta.

Desentraña a cada paso
versos sueltos y enredados
y los une prolijamente
con paciencia oriental.

Este ser que habita en mí
de ostentosa vejez
se hace joven por las noches
cuando lo dejan cantar.

Pero algo le falta.
Cuando se mira en tus ojos
se le enmudece el poema
se le nubla el raciocinio.

Dócil pluma la que muestra
cuando miente lo que oculta
cuando tiembla en tu presencia
cuando, en fin, se acobarda.

A este ser que habita en mí 
igual que el otro, ese que soy
siempre le faltan cinco pal peso.

13.3.13

En tres actos.


Introducción:

A pesar de todos los días
naufragando en cualquier mar
y las ansiedades mías
de conocer la verdad.
Me quedan un par de ojos
de atenta mirada guía.
Quiero guardar esa tibieza
por si asoman las sombras
y los meses de sequía
y el temblor sobre la mesa.
Fortalezco mis defensas
con el paso de las  horas
y me encierro en mi argumento
con tu luz de compañía.

Pregunta:

¿Se podrá mirar distinto usando los mismos ojos?

Epitafio del poema:

Cuando no te queden palabras
yo te doy permiso
para que te aferres a mis dudas.
Ellas han sabido mantenerme a flote
más de una vez.






11.3.13

El vacío.

Así en la soledad de mis anhelos
se marchita de muerte prematura
este milenio.

La calma de la llanura es también hastío.

Regresan
las voces lejanas
el eco inexistente
el vacío.

Durante siglos de amor en fuga
de sangrantes ocasos
de libélula mansa
y feroces depredadores.

Todo se amontona en un instante
y después
todo se pierde.

Tiempo de siembras, de cosechas
tiempo de temblores.

Tiempo.
Tiempo.



26.2.13

Genealogía.

Bienvenida al lejano y misterioso
origen infinito de mis versos.
A este obsceno pudor vanidoso.
A este mínimo y caótico universo.

Entreveo un pasado venturoso
en la piedra angular de mi tristeza
y en la víspera del sueño y el reposo
los destellos de las luces de tu ausencia.

A quién pedirle entonces que detenga
el presuroso golpeteo de las sienes
el absurdo imaginar del paraíso.

El juego intermitente donde juega
el poema de límite impreciso
tu sombra con mi sombra y mis papeles.





25.2.13

Similitud.

Atados
de pie
renaciendo.
Ahí donde tiemblan
los días pasados
los agentes inmobiliarios
y los curiosos.

Atrás la noche
al borde de la leña
ardida
absorbiendo el calor
con los ojos
con las tripas
con las manos.

Nos nacimos
el mismo día
más de una vez.
Ya no somos tan iguales
y sin embargo
nos parecemos aún.
Aunque sea en la tristeza.

12.2.13

La sombra de tu ausencia.

"Me vi a la sombra o finado, 
pensé en no verte y temblé"
Enrique Santos Discepolo.

La costumbre de no acertar
el vicio de hacer las cosas mal
hasta el cuello
solo
enredado.

¿Y si no existiera el fin?
Rondaríamos por el mundo
prestándonos las ilusiones
y los segundos.

Pero es la sombra de tu ausencia
la que viene a recordarme
que todo se termina
y que los finales
felices
no existen.

Estrella mía.

Los días al sol
se desgajaron
de un soplido.

Estrella mía
¿en que noche oscura
perdimos el camino?

8.2.13

Sueña.

Sueña Guillermina
y es sol y mar y montaña
y otras tantas cosas sabias
y otras tantas inocentes.

Cuando sonríe
sopla el viento
de todos lados.

Y escucha Guillermina
y todo es música.

Brindamos y repasamos
todas las cosas dichas
todas las cosas hechas.

La sombra y la luz viajan juntas.

Guillermina mejora
a fuerza de colores
todos los días del mundo.

18.1.13

Impredecible.


Lo que callamos en algún momento
lo que vinimos a decir desde el principio
cuando el agua era agua y viento el viento
lo diremos, tal vez, en otro sitio.

Detrás de la tormenta ya pasada
se vislumbra un frágil firmamento
¿Qué otras manos empuñaran tu espada?
¿Qué otra boca exhalará mi aliento?

Hoy, entre mis últimos fantasmas
se asoman los ojos de la calma
Y parece alumbrar la tenue paz.

Yo, que nunca pude con mi mismo
Yo, que miré en todos los abismos
Yo que nunca supe, si vienes o te vas.

17.1.13

Lo inverosímil.

Alguien debe habernos mentido desde el principio, tanta tristeza junta es imposible, o al menos increíble.

16.1.13

Evolución.


Un día nos paramos
sobre nuestros pies.
Erguimos nuestro cuerpo
enderezamos la columna
levantamos la frente
y anduvimos para encontrarnos.

Aprendimos a hablar
después a escribir
y a leer.

Miles de años más tarde
estoy acá
gritando mis versos al viento
desarmandome en lineas que tratan
de decirte una verdad.

Miles de años después
te sigo buscando en la niebla.

Miles de años después
aun me quedo sin palabras.

Miles de años después
y en el medio la guerra, el arte y la ciencia.

Un día nos paramos
sobre nuestros pies
miles de años después
no aprendimos nada.


4.1.13

Pedazos.

Una vez me tocó
juntar mis pedazos
rastrearlos, ubicarlos
y adivinar después
qué lugar ocupaban.

Dantesco show
cuando a mitad del trabajo
me alcanzó la mañana
y su luz me apunto a la frente
y yo
con unas dos mil señales sangrantes
entre las manos
corrí a refugiarme entre mis viejas sombras.

El ocaso volvió a mi memoria

Una voz en tono menor
me asalta cada tanto
desde entonces. 





3.1.13

Tango portuario.

Así nomas
debe ser la tristeza.
El límite
con un territorio soleado
un segundo
antes de amanecer.
La total inacción
del corazón
desterrando también
la soledad.

Se parece mucho a un barquito
 (si querés decimos que es mio)
que navegando en aguas muy calmas
 (si querés decimos que es tuyo, por mi está bien)
se queda varado, sin vela, sin vientos y sin ancla.