30.12.16

Esta ventana.

“A esta altura de la noche las cosas se complican”.
Walter Volken.



Algo parece cambiar hay una 
verdad rasgada como un momento 
de inesperada belleza.
Es que a esta altura del año
las cosas se complican y salen
pensamientos envueltos en maderas
de silencio. La sensación de haberme
salvado de un cataclismo, un maremoto
la explosión de una garrafa. Amnesia
post traumática diría
el papel y todo esto
que soy ahora esta ventana
por donde miro alejarse las cosas
que no existen mientras arden
los huesos en palabras y los sueños
son de arena es casi
como entrever el destino en el fondo
de un vaso o al final
de un beso mantener
el equilibrio en la tormenta alumbrar
la noche con poemas preferir
la verdad por sobre todo
y aceptar
que a lo mejor no es tanta la soledad


29.12.16

Te voy a pedir el sol. (Blues)



“Yo, cuando pienso que algo es injusto y me siento un poco solo, el blues me sale mejor.”
Pappo


Cómo exigirte un indulto si no hay
condena todavía. Entonces
nena, te voy a pedir el sol
entiendo que es mucha la carga
y que tal vez digas que no de qué serviría
alumbrar una vieja madera que ya
no brota pero nena
te voy a pedir el sol
porque sé que lo llevás adentro
y te quema en el pecho y si quisieras
podrías incendiar toda la noche mientras
el resto de los mortales duermen
en la paz de sus hogares.
Por eso te voy a pedir el sol
aunque después vengan
las nubes y me quede más solo
que antes porque siempre
es mayor la soledad que la vez anterior.
Pero no importa nena
yo te voy a pedir el sol.


26.12.16

Siempre viene.



Íbamos
con el reflejo de tus ojos
y el manso perfume de tu noche
con la música en la sangre las palabras
en el aire la respiración agitada el humo
de tu cigarrillo y la bitácora
de mis derrotas.
El año llegando al final
y tus zapatos en la mano
cada cual con sus propias
cicatrices
y la gente buena en sus decentes
hogares de jardines brillosos.
Reíamos y algo se movía
íbamos
hacia el centro mismo de la tormenta
que siempre viene.


20.12.16

Tal vez este desastre.

Resisto. Tengo una herida. Desempeño un trabajo.
Este túnel negro por el que pasan en fogonazos
las pruebas,
Las pruebas, los síntomas, los rostros
perturbados.
Soy el centro de una atrocidad.
Silvia Plath.





Hace tiempo no me sentaba a escribirte es que
mis versos sedientos se detienen a beber
en los ríos que duelen y no te ofendas
pero hace rato que ya no me dolés.

En cambio la ciudad se está poniendo
turbia mucho odio
y mucho, pero mucho falso
brillo es diciembre también y salen
a cantar sus fanfarrias de felicidad
los falsos profetas del amor no hace
frío pero ya sabemos cuánto duele el hambre.


Y después yo
maldita autorreferencia
parado en el medio del ojo
de la tormenta soy
un inútil pedazo de carne
que late, siente y aguanta
en lo profundo de la noche reconozco
mi voraz, mínimo e íntimo monstruo
mi sangre que galopa en oscuros nubarrones
soy la bestia a la que tanto temo.



Tal vez este desastre se vaya con el olvido
o tal vez se quede, y sea mío para siempre.

Y si no te vuelvo a ver
felicidades.









13.12.16

Y si ellos son nosotros somos.



Para hacerle frente
con coraje a los que mienten
y ostentan poder, impune maldad
fariseos rostros sonrientes
que hábilmente muestran mientras
pisotean sueños chiquitos
humanos y frágiles

Para sus falsos ojos y sus certeros
golpes a veces no tengo nada
ni mis palabras de acústicas formas
ni versos como puñales de luz.

Engrosan las filas de la fiebre
los dolores reservados al silencio.

Pero hoy aparecieron la luna y vos
a preguntarme como estoy.

Entonces supe que a medida
que avance la noche no habrá
fantasma, bestia, orco
monstruo, asesino, tigre, caníbal
o sicario alguno que me pueda matar.

Un poema dice tu nombre
       y otro dice el mío
             y conversan del clima
                   de la risa de los árboles
                         y si ellos son nosotros somos.

He transformado en escudo la sangre
de las horas cuando el cielo
mostró su blanca guía y antes
tus palabras me preguntaron
¿Cómo estás?



7.12.16

Versión libre de la noche.





Una partícula de polvo flota en la luz
y el poema se me retuerce en las tripas
se me escapa por la oscuridad
laberíntica de la noche
y el eco de una gota en el cántaro
eco de todas las gotas en todos
los cántaros traspasa las horas y llega
a mis oídos, tendría
que escribir pero ahora
que no hay insomnio ni monstruos ni violencia
prefiero dormir y soñar
con una partícula de polvo que flota
mientras yo digo el laberinto y la noche
y los diarios de mañana que está bien
robar al que roba
matar al que mata
pero jamás escribir al que escribe
es caótico el mundo
lleno de mentira y falsos
rostros que ahora no veo
porque duermo y sueño con una
partícula de polvo que flota en el eco
de una gota en el cántaro
laberíntico de la noche mientras yo digo
no, yo no digo
el poema dice
que debe ser escrito ahora
aunque no haya insomnio.
En realidad el poema dice
y yo traduzco mientras sueño
que una partícula de polvo flota en la luz.