9.12.18

Mansedumbre de Mecha.


Mansa Mecha
Un remolino atraviesa
la casa mirando todo
desde las profundidades de la ternura, mansa
la luna también sabe de aullidos, salud colegas
caninos de barrio de pueblo
que se apaga se olvida te juzga
te odia tanto que te vas te vas
y no volvés
pero hoy
jauría de sueños tropel
anda el aire
y mansa Mecha pierde la calma
gruñe aúlla sostiene
su inocencia en universal
ajedrez con las estrellas y siempre
gana Mecha que de mansa
solo la mirada.

11.11.18

Pasillos




Yo siempre me paro en los pasillos
que se forman en las fiestas entre grupos
de personas y sirven para mantener
distancia  y marcar
pertenencia. Es que desde ahí
tengo otra perspectiva
menos rectilínea
del asunto. Siempre me paro
en los pasillos que forma la vida
entre herida y herida y te escribo
malísimos poemas para contarte
que estoy formando
las letras de tu nombre
con estrellas fugaces
como la pena profundas
como un aullido oscuro y sereno
como la noche como los pasillos
deshabitados y solos.


14.1.18

Como de costumbre



A los que se van y a los se quedan.
A los que se quedaron y a los que se fueron.



Porque más no se podía
porque algo se había roto
o se había terminado
porque algo nuevo traía el viento
porque la vida es tremenda
y el futuro incierto
como una nube encallada en la llanura.

Girar la brújula
en la primer bifurcación posible.

Y atrás va quedando
la sed infinita de ternura
los paraísos que mata el glifosato
el miedo a no saber vivir
la pesada memoria de los muertos
el llamado de la sangre latiendo
los perros aullando a la luna.

Finales inciertos
rotundo amor ennegrecido por el hollín
de las malditas chimeneas
y los domingos con tristeza de partir.

Hasta que partir fue para siempre.

Pero allá atrás
también
quedamos nosotros
tan vivos y tan
muertos como de costumbre.

Ahora queman residuos en el basural
y los domingos casi siempre llueve.

Y nadie
viene a preguntar
por el poema que le debo.


14.11.17

De esta tierra.


Desde la profunda raíz
hasta el sutil poema
todo habita en la tierra
todo yace en sus entrañas.

En vano cruzaras caminos
habitados por las bocas
sedientas del cemento.

Es verde sabia la cura de tu herida
es manso manantial tu sueño
es de barro el futuro de tu raza.

Es la parra que en verano refresca siestas y vinos
al lado siempre del cariño
y siempre
pero siempre
un paso adelante
el principio del abismo.

20.10.17

20-10-2017

Justo ahora
y yo sé que duele
ahora mismo
la poesía nos presta
y hay que tomarlas
sus bellas
armas de resistencia
y aunque no me creas
se queda en la calle
desgarrando la garganta
por nosotros
por los que se llevaron
y sobre todo

por los que vienen.

12.10.17

De pájaro



Saquen de mí
la piel
las uñas los ojos los pelos
vuelvo a jugar con palabras
pienso en el fuego
que alguien lo encienda y arroje
mis desechos saquen de mí
los párpados la lengua la carne los huesos
vuelvo a jugar
con palabras
que alguien
las encienda
tiemblo, es mi único aporte
callo
pienso en el tempo
en la cadencia desairada
enciendo un poema y arrojo sus restos
vuelvo a jugar con el fuego
en el medio de la noche y la tormenta
late en mi memoria un corazón de pájaro.

Nada dice el silencio
del silencio
ni de la noche humana
o de la pena bestial
o de los pueblos con miedo.




17.9.17

Orígenes.


No es tormenta y no es
pared ni viento,
ni montaña, ni tampoco llanura.
No es la fuerza imparable y el objeto inamovible.
Es una forma desacompasada de latir.
No es el Ying y el Yang, ni la Guerra y la Paz,
ni el cielo o el infierno.
Es algo de dolor, algo de paz, algo de pena,
mucho color, alcohol a discreción, sonrisas amplias,
carcajadas, retorcijones
música.
Es la realidad un paso más adentro
de la realidad.
Es todo lo real del mundo saliendo a la luz
porque la mentira es un enemigo.
Es el tiempo existiendo en los cuerpos que lo existen
allá donde la furia de los años
nos levanta las banderas de la vida.

Al neorrealismo sancarlino lo inventó Puchero.
Yo lo vi.
Entre mis manos dormía una Nikon usada.
En algún lugar debo
tener una foto.