17.10.11

Comienzo

¿Peor para quién?
Ahora llueve y se desangra algo
y nada vuelve a ser.
Partiendo del principio
todo empieza con un sueño
y el despertador cae a tierra
como el furor de una noche
como un misil.
Alguien tendría que cocinar al gallo
por obligarme a salir a la calle.

3.10.11

Motores.

Motores sólidos.



Los pies del caminante


que apenas marcan el camino.


Las manos que estrechan manos.


Los brazos que palean sal en el viento de Uyuni.


La espalda del cosechero.


Las rodillas del frutillero.


Los hombros de los amigos.


Las piernas de mujer.


Las caricias de todo tipo.


Motores líquidos.



Lagrimas de la clase que sean.


El sudor de pueblos mudos, olvidados.


La saliva de los besos.


La sangre derramada jamás será olvidada.


Memorias que duelen y pesan.


El espeso motor de adentro.


Motores gaseosos.



El bostezo de un niño.


El aullido de un perro.


La trompeta de Louis Armstrong.


El oxigeno del minero.


Las nubes que traen lluvia en verano.


Los gritos de los estudiantes chilenos.


La voz de los cantores.


La brisa simple de tus ojos.