De Aquiles y su batallas,
su velocidad
y su invulnerabilidad
lo único
que permaneció inmortal
fue su dolor,
y la negra sangre
(Que es olvido)
brotando de su piel.
MANICOMIO 257
Hace 55 minutos
31.7.13
29.7.13
Lo que estoy diciendo no me sale de la voz.
Se asoman
algunas garras
de odio.
Macabro espejo
este
que refleja el reverso
de aquello que seremos.
Estamos dejando
para otro día
el amor,
los abrazos,
tu ropa con encaje,
mis tatuajes,
los discos
de Stevie Ray Vaughan,
la piel de gallina
cuando amanece,
la nostalgia inútil,
el beso en la esquina.
Duele esta ciudad.
Duele
cada madrugada
que encuentra tu partida
y me rompe los escudos.
Se asoman
algunas garras
de odio.
algunas garras
de odio.
Macabro espejo
este
que refleja el reverso
de aquello que seremos.
Estamos dejando
para otro día
el amor,
los abrazos,
tu ropa con encaje,
mis tatuajes,
los discos
de Stevie Ray Vaughan,
la piel de gallina
cuando amanece,
la nostalgia inútil,
el beso en la esquina.
Duele esta ciudad.
Duele
cada madrugada
que encuentra tu partida
y me rompe los escudos.
Se asoman
algunas garras
de odio.
25.7.13
Rostros.
Los veo
cada mañana
pasar
caminando,
en auto,
en bicicleta,
en moto.
Los cruzo
en el supermercado
y ahí, más de cerca
puedo apreciar
sus rostros
iguales todos,
iguales al mío.
Tristes
como un tuareg
que sucumbió
a los placeres del confort.
Tristísimos
como un perro
abandonado
la noche de año nuevo.
cada mañana
pasar
caminando,
en auto,
en bicicleta,
en moto.
Los cruzo
en el supermercado
y ahí, más de cerca
puedo apreciar
sus rostros
iguales todos,
iguales al mío.
Tristes
como un tuareg
que sucumbió
a los placeres del confort.
Tristísimos
como un perro
abandonado
la noche de año nuevo.
23.7.13
Otros.
Se vuelve
por el mismo camino
por el cual se marcha.
Pero los que vuelven
son otros,
y son otros los que esperan,
es otro el árbol de tu esquina
y es otro el sentimiento
que te trae de vuelta
hasta la puerta de una casa
que ya no es mía.
10.7.13
Oficio.
Duro es el oficio del silencio
porque hay que decir
a gritos
todas las injusticias
y nombrar todas
las cosas bellas
y al fin caer
en la tentación
de querer explicar
de que se trata
esa sustancia mitad violeta
mitad amarilla
que chorrea para adentro
y te acolchona el alma
cuando te está naciendo un poema.
Duro es el oficio del silencio
y terrible el oficio de la palabra.8.7.13
Algunos frágiles detalles.
A esta hora
se asienta la quietud
como en sueño de un
jueves
o un miércoles
en el que un ser
innombrable
por olvidado
camina lento por un
pasillo
que termina en un
espejo
oval y oxidado.
Nada bueno sale de la
tristeza
pero existe
como existen esos
sueños
que desaparecen
ni bien nuestras uñas
creen tenerlo al
alcance
una noche de algún
jueves
o un miércoles
de un año
que no sabemos si
vendrá.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
