Es que ahora
en este pasaje
en este lapso de río
en este tramo silencioso de vida
el corazón no tiene rostro
ni siquiera
el del olvido.
DESCEREBRADOS
Hace 1 hora
14.1.12
13.1.12
Alguien.
Tengo memorias de otra realidad, pero iguales a las mías.
Es que en este momento
En la otra parte del planeta
Alguien debe estar queriendo comunicarse, y tampoco puede.
Alguien debe querer contar un cuento, y tampoco lo oyen.
Alguien debe querer entender, pero también le faltan recursos.
Es que en este momento
En la otra parte del planeta
Alguien debe estar queriendo decir lo mismo que yo
Y tampoco le sale.
Es que en este momento
En la otra parte del planeta
Alguien debe estar queriendo comunicarse, y tampoco puede.
Alguien debe querer contar un cuento, y tampoco lo oyen.
Alguien debe querer entender, pero también le faltan recursos.
Es que en este momento
En la otra parte del planeta
Alguien debe estar queriendo decir lo mismo que yo
Y tampoco le sale.
11.1.12
Tango
“…que me hiciste mal y sin embargo te quiero…”
P. Maroni
Lo que no se grita se calla
y enmudecen las calles
sin faroles, sin grillos.
Una hora es mucho tiempo
por que el tiempo no vuelve.
Vuelve mi lengua hablando una lengua chueca
entreverada y morocha
gambeteando para siempre
los finales para siempre.
7.1.12
Tango de la tarde
(a mi amiga Vale, por exigente, por constante)
Aturde el sol en la tarde
pedacito de ángel
de etílico plumaje
exiliado del nido
de la luz, ausente.
Nadie pregunta,
nadie busca
mis ojos son testigos
de ese sol, de esa tarde
pero solo soy
sangre y tinta
y una pena chiquita
que escribe.
17.10.11
Comienzo
¿Peor para quién?
Ahora llueve y se desangra algo
y nada vuelve a ser.
Partiendo del principio
todo empieza con un sueño
y el despertador cae a tierra
como el furor de una noche
como un misil.
Alguien tendría que cocinar al gallo
por obligarme a salir a la calle.
Ahora llueve y se desangra algo
y nada vuelve a ser.
Partiendo del principio
todo empieza con un sueño
y el despertador cae a tierra
como el furor de una noche
como un misil.
Alguien tendría que cocinar al gallo
por obligarme a salir a la calle.
3.10.11
Motores.
Motores sólidos.
Los pies del caminante
que apenas marcan el camino.
Las manos que estrechan manos.
Los brazos que palean sal en el viento de Uyuni.
La espalda del cosechero.
Las rodillas del frutillero.
Los hombros de los amigos.
Las piernas de mujer.
Las caricias de todo tipo.
Motores líquidos.
Lagrimas de la clase que sean.
El sudor de pueblos mudos, olvidados.
La saliva de los besos.
La sangre derramada jamás será olvidada.
Memorias que duelen y pesan.
El espeso motor de adentro.
Motores gaseosos.
El bostezo de un niño.
El aullido de un perro.
La trompeta de Louis Armstrong.
El oxigeno del minero.
Las nubes que traen lluvia en verano.
Los gritos de los estudiantes chilenos.
La voz de los cantores.
La brisa simple de tus ojos.
Los pies del caminante
que apenas marcan el camino.
Las manos que estrechan manos.
Los brazos que palean sal en el viento de Uyuni.
La espalda del cosechero.
Las rodillas del frutillero.
Los hombros de los amigos.
Las piernas de mujer.
Las caricias de todo tipo.
Motores líquidos.
Lagrimas de la clase que sean.
El sudor de pueblos mudos, olvidados.
La saliva de los besos.
La sangre derramada jamás será olvidada.
Memorias que duelen y pesan.
El espeso motor de adentro.
Motores gaseosos.
El bostezo de un niño.
El aullido de un perro.
La trompeta de Louis Armstrong.
El oxigeno del minero.
Las nubes que traen lluvia en verano.
Los gritos de los estudiantes chilenos.
La voz de los cantores.
La brisa simple de tus ojos.
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