Alguien.

Tengo memorias de otra realidad, pero iguales a las mías.
Es que en este momento
En la otra parte del planeta
Alguien debe estar queriendo comunicarse, y tampoco puede.
Alguien debe querer contar un cuento, y tampoco lo oyen.
Alguien debe querer entender, pero también le faltan recursos.
Es que en este momento
En la otra parte del planeta
Alguien debe estar queriendo decir lo mismo que yo
Y tampoco le sale.

Exceso.

Exceso.

Tanto empeño en estar ausente

que te excediste

y ahora estas

a cada hora al lado mío.

Tango

                                                                         “…que me hiciste mal y sin embargo te quiero…”

P. Maroni

Lo que no se grita se calla

y enmudecen las calles

sin faroles, sin grillos.

Una hora es mucho tiempo

por que el tiempo no vuelve.

Vuelve mi lengua hablando una lengua chueca

entreverada y morocha

gambeteando para siempre

los finales para siempre.

Tango de la tarde

                                                                          (a mi amiga Vale, por exigente, por constante)

Aturde el sol en la tarde

pedacito de ángel

de etílico plumaje

exiliado del nido

de la luz, ausente.

Nadie pregunta,

nadie busca

mis ojos son testigos

de ese sol, de esa tarde

pero solo soy

sangre y tinta

y una pena chiquita

que escribe.

Comienzo

¿Peor para quién?
Ahora llueve y se desangra algo
y nada vuelve a ser.
Partiendo del principio
todo empieza con un sueño
y el despertador cae a tierra
como el furor de una noche
como un misil.
Alguien tendría que cocinar al gallo
por obligarme a salir a la calle.

Motores.

Motores sólidos.



Los pies del caminante


que apenas marcan el camino.


Las manos que estrechan manos.


Los brazos que palean sal en el viento de Uyuni.


La espalda del cosechero.


Las rodillas del frutillero.


Los hombros de los amigos.


Las piernas de mujer.


Las caricias de todo tipo.


Motores líquidos.



Lagrimas de la clase que sean.


El sudor de pueblos mudos, olvidados.


La saliva de los besos.


La sangre derramada jamás será olvidada.


Memorias que duelen y pesan.


El espeso motor de adentro.


Motores gaseosos.



El bostezo de un niño.


El aullido de un perro.


La trompeta de Louis Armstrong.


El oxigeno del minero.


Las nubes que traen lluvia en verano.


Los gritos de los estudiantes chilenos.


La voz de los cantores.


La brisa simple de tus ojos.

Aclaración

A los azarosos paseantes de este espacio:
                                                                Por estar en este momento inmiscuido en un proyectito que me termina por consumir mas tiempo que el esperado es que tengo bastante abandonado tanto mi blog como los  de ustedes. Pronto volvere a tomarme mis horas frente al monitor para darle continuidad a este berretin.
Mil gracias.