Alguien me dijo que el mundo no tiene colores y supe entonces exactamente que me estaba pasando, es que te los llevaste todos y aunque revuelvo con los ojos cada uno de los rincones esperando encontrar algun opaco destello que hayas dejado no distingo ni reflejos de aquel colorido sitio que habitamos, tan lleno de rojos y celestes y morados violetas, azules, todos los verdes, amarillos...
Es que, segun esta persona, al mundo le damos los colores nosotros, pero yo nunca fui particularmente colorido y sin tu pincel no puedo pintar nada, ni de negro.
¿Quién pregunta por los colores?
¿Quién ahuyenta los miedos?
¿Quién habre las ventanas
y siembra soles en el mas
gris de todos los Domingos?
Canta lejos un pájaro de vida,
cada vez mas lejos
y entre invisibles mariposas caníbales
se debate mi alma por sacar los píes del barro.
Y entonces el mas gris de todos los Domingos
se inmola por mí
y me avisa:
si no puedo salir del lodazal
empieza a ser hora
de darle forma al barro.
Y un susurro:
El mismo barro que alberga lombrices insomnes
puede ser algún día el lugar para empezar a ver colores.
