Monólogo del tiempo

No te creas inmortal
hijo del cielo, hombres como tu
yo ya he matado a cientos
de una punta a la otra del camino
lo veo todo, yo soy el tiempo.

Soy la nada que espera
al borde de tu cama
el segundo fatal
en el que cierres los ojos.

Por que morir, no quiere morir nadie
pero todos tienen esa hora
en que necesitan descansar de la memoria.

Templos

La poesía es un templo sin adeptos.
El poeta es el primer infiel.

Sangra el otro templo
el de carne
y duele
y termina por apagarse
como el absurdo traje que es.

Sin carne y sin poema
se desvanecen las palabras
se apagan en el aire
mutiladas.

Acostumbrado a no estar
en casi ningún lugar
me aferro al silencio
como a un dios.
  

Confesión

Debería decir
(en este entuerto malrimado
en este intento de poema)
Que algunos gestos aún me asombran.
Que las palabras que te nombran se me escapan
y que doy vueltas como un perro por el pueblo
buscando el rastro de tu sombra.

Que últimamente tengo días
en que solo Creedence me hace sonreír.
Que es visible mi deseo de escribirte
de dibujarte en versos.
Que te busqué los ojos
en cada efímera fuga tuya.
Que mi último extravío
no fue casualidad.

Que a veces no se que hacer con las manos
y cometo humanos errores alados
que se van al viento si sopla del sur
y que así, leves
como una pluma, una hormiga voladora
o una pelusa
yo espero que lleguen a tu puerta.

Y que últimamente tengo días
en que solo Creedence
me hace sonreír.

Los hijos del dolor

Cuando caigas, entonces
en manos de antiguos rituales
¿Cómo nos miraras
a los hijos del dolor?
¿Cómo cambiara tu mirada?
Cuando me veas, desde herrumbrados altares,
huir y encerrarme
solo para no sufrir.