Hace un segundo.

¿Dónde están los poemas que perdimos?

Recién tenía

al alcance de mi mano

una serie de palabras

casi un verso decente

y me distraje un segundo

pasó el camión de la basura

destapé una cerveza

besé a una mujer

ladró un pero

o besé a un perro

destapé el camión de la basura

ladró una cerveza y pasó una mujer.

Hasta hace un segundo

unas horas

unos cuantos pares

de años

tenía al alcance de mi mano

una serie de palabras

casi un verso decente.

Esperanzas. (Bonus track)

Espero que sea suave

como caminar descalzo

sobre el pasto que tiene

tres días de cortado.

Que tenga olor a tierra mojada espero.

Que contenga el frescor

de las sombras

de los sauces de mi pueblo.

Espero yo

que sea dulce

como el agua de los estanques

y transparente

como la mirada de los amigos.

Que tenga la alegría

sencilla y triste

de los pueblos que sobreviven a los cataclismos.

Que sea fuerte, hermosa e inevitable

como la familia.

Espero que se ría

como un pibe que patea una pelota.

Que esté llena de vida

eso espero.

Que la muerte sea un cielo

sembrado de estrellas

mil grillos

un puñado de canciones

un perro

y un abrazo.

Gutural. (Blues de despedida)

Vuelvo a los versos de la sangre

después de un arduo descanso

en los misteriosos territorios de tu cuerpo

espero que la noche

sea conmigo

leve y amable

entonces mañana

al mirar

la lenta caravana

de anaranjados obreros

que vuelven en camión

pueda presentir

que existe algo mas allá de tus ojos.

Hoy quisiera ser lechuza

murciélago, comadreja

o alguna mitológica

bestia nocturna

una aparición innoble campo adentro

un ser sin idioma

que tenga que aprender

desde el gruñido gutural

a gritar tu nombre.

Una pena (Tema lento para las ranas)

Es una pena
tal vez pensaste de verdad
que no te amaba.

Hoy me despierto y veo
que no es tan obscena la mañana
solo hay que esperar que escampe.
Probablemente necesitábamos
semejante temporal.
Mientras tanto
se puede ordenar la casa
mirar los charcos por la ventana
arreglar la gotera de la canilla
preparar el mate
poner un disco
y estar listo para la lucha.

Es una pena
tal vez pensaste de verdad
que no te amaba.

Esta tardecita
cuando pare de llover
las ranas van a dar un concierto
en el zanjón del camino
del puente de la cruz.
Como a la voz de los pueblos
ni el desamor las puede silenciar.

Es una pena
tal vez pensaste de verdad
que no te amaba.

En vías de extinción.

Ya bebimos
y algunos
ya comimos
escupo sangre por la herida
tanto calor es un insulto
y la calle
               desértico terreno
               del infierno
no ofrece salvación
salvo algún bar
de esos con pocas luces
y un par de mesas.

Ni los árboles me esperan
después de tu marcha
tras los pasos del olvido.

Esta es una ciudad en vías de extinción
se la está devorando el cemento
como a mi corazón.

La bestia que no mataste.

“Enciende los candiles

que los brujos piensan en volver

a nublarnos

el camino” 
Charly García.

Tal vez por falta de fuerzas

o porque no quisiste

o por temor

a sabiendas que como el Alien

de Ridley Scott

ya había engendrado en nosotros

sus huevos malignos

para destrozarnos por dentro.

O tal vez si

con todas tus fuerzas

y tus últimos suspiros

esquivaste el fuego de su boca

y el filo de tu espada separó

cabeza de cuerpo, cuerpo de cabeza

pero claro

ignorabas  o te olvidaste

de la parte de cicatrizar

cauterizar la herida para siempre

y como la hidra de Lerna

donde antes había una cabeza

ahora hay dos.

Y quieren hacernos creer

que podemos elegir.

Un poema pensado como un plano.

Un poema

pensado como un plano de este pueblo

debería ser

más largo que ancho

pero allá en sus anchas cinturas

debería ser profundo y serio

sonriente, amigable

y un poco abandonado.

Un poema

pensado como un cielo de este pueblo

debería tener gorriones

palomas, lechuzas

un poco de sol a la mañana

humo gris de fábricas atrapasueños

y algún barrilete por ahí perdido.

Un poema

pensado como una noche de este pueblo

debería tener palabras

como amigos, vino, abrazos

grillos, despedida, memoria

y de fondo una canción de los redondos.

Un poema

pensado como una calle de este pueblo

tendría que ser todas las calles

de todos los pueblos

esos que se miran de adentro

incluso cuando se les anda lejos.

Un poema

pensado como un año de este pueblo

debería ser una difícil sucesión

de imágenes mudas

perros, árboles, casas

pedestales, parnasos, altares

zanjones, cunetas

chalecito con pileta

muchas mentiras viejas

y apenas un puñado

de verdades tristes.