Introspección histórica.

Me nací así
una jornada fría
allá por el ochenta.
No tengo memoria precisa
acerca de los detalles.

Incompleto
me nací así
y temprano entendí
la tarea feroz que debía emprender
para completarme.

Me nací así
reflejado en algunos ojos
los de mi madre, los de mi padre
los de mi hermano
los del mundo mínimo.

Así anduve
y me nací otro día
inmóvil en una esquina oscura
reconociendo
la belleza de lo inestable.

Una vez
creo recordar
me nací entre abrazos
y sonrisas cómplices
inevitables.

Y otra vez más
descubriendo todo lo frágil
todo lo que se rompe
todo lo que peligra
todo lo importante.

Me nací así
incompleto
y así estoy
y soy un verso
que termina
sin fuegos
de artificios.

Acerca de lo que se merece.

No se es mejor
ni peor demonio
por saber ocultarse.

No se es mejor
ni peor poeta
por no saber bailar.

Queda claro.
A nadie odian o aman
por sus merecimientos
más bien
todo lo contrario.

Duda circular.

Que sea circular el tiempo, como la historia,
y que resurja como resurge la duda mía
entre los saltos caprichosos de la memoria,
no es una escena de mi pobre fantasía.

No es esto ningún juego de palabras.
No habrá conspiración ya más macabra
que la del tiempo que llegando se va yendo
y la duda que muriendo va creciendo.

En tu adiós me pediste que no olvide
y como un niño que olvida lo que pide
regresaste y encontraste éste desastre.

Como Teseo traiciona con su huida
¿ No traiciona Ariadna salvándole la vida
para que el vea la muerte de su padre?

De otras sombras.

Algo se instala
en la conciencia
de las sombras.

Sombras de otras sombras
que coexisten con la luz
y la combaten.

Y después
algo se ensancha
y se adueña
de las calles
como en Tilcara
en invierno
cuando anochece.

Sombras de otras sombras
como ese coronel
que no tiene quien le escriba.

Año 1434
de la Hégira
es le mes de ramadán
y tanta fe no puede
ahuyentar a la muerte.

Algo cubre
las miradas
como un manto
violento y oscuro.

Sombras de otras sombras
que se dicen eternas
y ya no duermen.

Historia.

Al igual que en Waterloo
después del estruendo,
disipado el humo
nada bello queda por decir
sólo lágrimas que entretejen
en la noche
historias que el tiempo
se encargará de idealizar.

Doppelgänger.

Conozco ese taconeo
ese leve andar
aún con el mínimo destiempo
o el leve eco que interrumpe
el perfecto compás
de nuestros pasos iguales
y contrarios.

Una manifestación de la noche
un destello de luna en el espejo
y exijo, con la sangre de mi voz
que desaparezcas.

Pero el reflejo es mudo.

Brutal.

"Allá en el fondo está la muerte"

Julio Cortázar.

Brutal es el invierno
y su costumbre de congelarlo todo.
Brutal es la mentira,
las revoluciones perdidas
las generaciones vacías,
la espalda de dios
que anda siempre distraído en otros asuntos.

Brutal es la belleza
de las cosas tristes.
Brutal es que allá en el fondo
esté la muerte
y solo podamos caminar para adelante.