Flores en la espalda

Con la mente 
        turbada
me brotan poemas
        como flores
en la espalda
        como penas
que me hablan
        de misteriosa
profunda y lenta
        manera
sobre el rostro
        oculto
que ahora me muestra
        la ciudad.

Evocaciones.

Tengo una polaroid sin uso

y el recuerdo de cuando fuimos eternos

y una ciudad en los ojos

que se muere por verte sonreír.

Tengo olvidos también

y algunos muertos

tengo todo el futuro

y un poema roto.

Lentamente.

Ya libre

ya sin temblores
amaneciendo
lentamente amaneciendo.


Tan cerca de volar
y a veces de rendirme
hoy
sin temblores
lentamente amaneciendo.

Mutaciones.

Estar así
quieto
en esta extraña manía 
de no decidir cosa alguna.


Estar así
inevitable
frente a frente con el mundo
sin notar cambio alguno.


Estar como antes
aceptando
que nosotros seguimos
siendo nosotros.


Aunque yo haya cambiado
y vos ya no seas la misma.

El origen.

Se busca para atrás

un espacio

un momento

tal vez cotidiano

como un cucharón de sopa

tal vez metafísico

como un beso en sueños.

Se busca para atrás

la causa de la tristeza

por que difícilmente

tal detalle habite en el futuro.

Se busca hasta entender

que el origen absurdo

de la tristeza

es la equivocada certeza

de no necesitar a nadie.

A veces.

Pasa
no siempre
pero la mayoría de las veces
pasa
que con todos los sentidos alertas
con los ojos, las manos, los oídos
el corazón, la boca
con el poema;
en fin, con el alma
uno busca en los lugares equivocados.